Hoy ha muerto una flor
Hoy se murió una flor. Una flor era
de dulce aroma y pétalos fragantes
como esas que se entregan los amantes
y nacen sigilosas dondequiera.
Me duele ciertamente que muriera.
Detesto de verdad esos instantes
tan plenos de dolor, agonizantes,
que vienen a parar en calavera.
Marchita se quedó la flor aquella
en un mullido búcaro inocente
que fuera su ataúd. Cerró su historia,
y pese a que en su vida fue tan bella
su gracia transformó tan de repente
que apenas si la guardo en mi memoria.
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